Justicia de peso. Les voy a ser muy sincero. Hasta el minuto 85 estaba irritado, con las pulsaciones desatadas y un amago depresivo que, supongo, compartían millones de madridistas. Pero en ese instante, La Romareda clamó a bloque: “¡Gordo, gordo, gordo…!”. Sí, se referían a Ronaldo. Un futbolista admirado en todo el mundo, pero al que aquí se le está machacando como si fuese un saco de boxeo. Ronaldinho puso la luz esta semana (”Ronie será el mejor jugador del Mundial”), Aimar reiteró esa teoría hace dos semanas y hasta Romario ha tenido que salir al cruce para defender al mejor nueve que he conocido desde Hugo Sánchez. Mi madre me enseñó que cuando se pierde el respeto a alguien con grandeza existe un castigo divino que invita a la reflexión. En este caso, sólo hubo que esperar seis minutos. Ese ‘gordo’ estaba en su coto privado de caza. El área. Balón de Becks a la olla (así relataban los clásicos), Zidane pugna por alto con bravura, César mide mal y balón muerto al que da vida el más grande: Ronaldo. Control, derechazo, gol y puntazo. Fin a más 400 minutos de sequía. Y fue él. El sobrero, el Big Mac, el barrilete, el que estaba acabado, el príncipe destronado. ¡Grande Ronie!

¡Diegoool! El éxtasis del descuento (con eso ya me conformo, para qué engañarnos) no me borra la imagen de equipo plano, sin mordiente y sosote. Justo lo contrario que el Zaragoza, que con Milito y Ewerthon convierte cada ataque en una fiesta de fuegos artificiales. Milito, el ejecutor de la Copa, apareció de nuevo para dejar su firma albiceleste. ¿El argentino no era mejor que Cassano, el protagonista de La Fábrica de Chocolate (2ª parte)? Lástima que Ramón Martínez se comiera también este fichaje…

Casillas, capitán. Insisto. Casillas debe ser nombrado ya nuevo capitán del Real Madrid. Salgado, desde el cariño, mírate el vídeo y contempla cómo celebró Iker el gol de Ronaldo. Parecido a ti en Son Moix. Por cierto, dijiste que en este club “se han permitido cosas que no se debían consentir”. Di nombres y apellidos. Ya somos mayorcitos para tirar la piedra y esconder la mano… que te dará de comer hasta el año 2010.

Tomás Roncero
Diario AS

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Pesadilla. Hasta donde llega mi memoria, anoche asistí a uno de los partidos más tristes que le recuerdo al Real Madrid en los 33 años que llevo siguiéndole con admiración y respeto (mi primer encuentro fue un 5-0 a Las Palmas en 1973, con Óscar Pinino Más y Netzer de figuras). En otros tiempos diríamos que un punto en Mestalla es gloria bendita, pero toca firmar las tablas como los jugadores mediocres de ajedrez y asumir que esta plantilla ha entregado las armas sin poner condiciones. Esto me recuerda a una escena memorable de Titanic. Los músicos siguen tocando en cubierta mientras que el gigantesco barco se inunda de agua por la proa y la popa. Deciden despedirse, ante una muerte segura, con una frialdad conmovedora. Pero, como impecables profesionales, cogen de nuevo el violín, la flauta y el violoncello y tocan su última melodía para aliviar el último suspiro de los aterrorizados pasajeros. Aquí nadie se queda a tocar. Se fue el presidente y queda un entrenador sin brújula ni argumentos…

Caro, caro… Lo del míster nos tiene perplejos. Lo de Highbury le ha confundido. De nuevo apostó por el núcleo duro, puso a Raúl de nueve, se cargó a Ronaldo, mantuvo el injustificable castigo a Robinho y dejó que Cassano reposase su talento y sus curvas en el banquillo. Cuatro disparates. Salió Ronie y vimos la luz. Lástima que R9, que está negado, errase el penalti que él mismo fabricó con astucia.

Mascletá. A Fernando Martín le metieron un gol en la mascletá. Siguiendo la tradición ya iniciada hace un año por Florentino, el presidente blanco fue invitado por la directiva valencianista para asistir a la espectacular petardá que nos anuncia la llegada de las Fallas. La cita fue en el Hotel Londres. ¿No había otro en Valencia? El nombrecito tiene retranca en esta semana de autos. Por cierto, FM se puso tapones en los oídos. Mejor no escuchar, no ver, no sufrir…

Tomás Roncero
Diario AS

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Pasarse una docena de madrugadas durmiendo en el sofá de casa en posición fetal para ver a Robinho exhibirse con el Santos, sirvió para algo. Al menos, para haberme resistido a aceptar como válidos los mensajes alarmistas de aquellos que no hicieron semejante sacrificio: “Tomás, este Robinho es un paquete. Ni se va de nadie ni mete miedo. Os han metido un gol de veinticinco millones de euros”. Yo, firme al ademán, respondía con el orgullo blindado por la experiencia: “Ya me contarás dentro de un mes. Cuando se quite el síndrome de Estocolmo y se sienta un madrileño más, te dejará con la boca abierta”.

La lesión de Ronie ha servido para que el chico despierte. En el Santos era el faro, la brújula y el timón del equipo. A pesar de sus tiernos 21 años era el comandante en el campo, la afición le hacía la ola y firmaba tantos autógrafos como Beckham. Pero aquí se ha sentido como el acomodador de los entrañables cines de barrio, conformándose con recibir una propina después de un par de regates o un autopase interesante. Robinho ha estado opacado por su ansiedad y su afán por no soliviantar al núcleo duro del vestuario. Pero en Sevilla ya salió del cascarón, se olvidó del guión y dejó dos pinceladas con denominación de origen. Un crack.

Tomás Roncero
Diario AS

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Los fichajes de Julio Baptista (La Bestia lucirá el 8 de Míchel) y de Robinho han provocado un indisimulado nerviosismo al otro lado del puente aéreo (Barcelona). Señal inequívoca del acierto de este impactante golpe de mano, que para el madridista ha supuesto un alivio similar al que los miopes de vista experimentamos tras hacernos la famosa operación de los ojos. Eso de levantarte por la mañana y ver todo nítido, no tiene precio. Al madridismo se le ha hecho de día en sólo 24 horas porque sabe que el Santiago Bernabéu se va a convertir en un Sambódromo… Hasta Florentino Pérez está sorprendido con el subidón de su pueblo. Claro, es que lo de Samuel y Woodgate del año pasado fue muy heavy. ¡Arrepentidos los quiere Dios!

Por eso, ver la portada de mis apreciados colegas de El Mundo Deportivo me permitió entender que esto ha cambiado. Poco menos que exigen a Laporta que se suba los pantalones y contrate a Henry “porque tras los fichajes de Robinho y Baptista por el Madrid, el Barça debería contraatacar…”. Y eso que son los campeones. Se han asustado. Fíjense. Unos fichan a dos jugadores ‘gratis total’ (Van Bommel y Ezquerro) y otros a dos diamantes de la canarinha que multiplicarán por diez su cotización tras el Mundial de Alemania. El entorno del Barça hace bien en preocuparse. El Madrid ha fichado talento y juventud. Mezcla explosiva. Sin embargo, desde que se fue Rossell ellos están nerviosos, no logran renovar a Ronaldinho y Laporta la lía en los aeropuertos. Queda escrito. Cambio de ciclo habemus.

Vía | AS - Tomas Roncero

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